YO VOY A SER TU MISMA

A Leyla...

"Y vayamos de la muerte de la mano,
como fuimos por la vida...sin temer."

Amado Nervo

Como todo en el mundo, yo he de morir un día
y el viento de la muerte me va a secar el llanto.
Traspasaré la ruta, penetraré en lo eterno,
y al fin el gran secreto se mostrará a mis ojos.

No llevaré a mi tumba mi traje azul celeste
y no va importar nada si llevo el reloj puesto.
Verán pasar mi entierro ojos indiferentes
y la ciudad entera olvidará mi nombre.

Sólo tú Leyla amada no me olvidarás nunca
porque fuiste en mi vida la luz de mis tinieblas,
porque fuiste la brisa que acarició mi rostro
y el canto de la alondra que es más que un simple canto.

Yo te enseñé la ruta más corta hacia el delirio,
te di a beber un néctar de dioses en mis labios,
aprendiste conmigo que amar no es solo un verbo,
me dedicaste tu alma, me regalaste el cuerpo,
juntamos dos pasiones con furiosa ternura,
dos vidas confundidas en una sola vida,
dos amores en uno que formó nueva vida.

Por eso te aseguro, Leyla, te lo aseguro
que la muerte es muy poco para que tú me olvides.

Porque yo por mi parte te seguiré queriendo,
renaceré mil veces a fuerza de quererte.
Adquiriré la forma de una aplanta o una estrella,
me convertiré en aire para que me respires.

Seré llama que alumbre tus adorados pasos,
y el calor que te envuelva cuando tiembles de frío.
Yo estaré en cada gota de rocío en las flores
y flotaré en el viento que entre por tu ventana.

Yo voy ser tu llanto, yo voy a ser tu risa,
yo seré tu suspiro, seré tu pensamiento,
yo seré el mismo beso que te den otros labios,
navegaré en tu vida, yo voy a ser tú misma.

Y cuando tú te mueras yo te estaré esperando
para que caminemos por distinto universo,
e igual que nos juntamos en una misma vida,
también nos fundiremos en una misma muerte.

Pueblo, Colorado, marzo 1986.

LA NOCHE DE LA HUIDA

¡Cómo me dolió aceptar que ya no me querías!
Cuando me lo dijiste guardé silencio y te miré a los ojos,
y no sé si aquel invierno del alma duró mil años,
o mil inviernos pasaron por el alma mía.

No podía ser que yo ya no te valiera ni un comino
y tú a mí sí me valieras más de mil cominos todavía.

Como has de recordar me quedé mudo,
tragándome el dolor de la derrota,
mordiendo piedras negras que sabían
a lo amargo de las frases que decías.

Fue una lucha tenaz, un cuerpo a cuerpo
contra la realidad que me sangraba.
El puente angosto tembló bajo mis zapatos nuevos,
y no pude entender por qué reía 
aquel niño insolente que pasaba.

(¡Cómo puede alguien reír sobre la excusa de ser niño
si hoy un corazón de hielo ha matado de un tajo
una caléndula marchita y una rosa apasionada.)

Pero no te rogué, no, no, no! Ese lujo no podía dártelo;
tampoco podía darte una estrella fugaz que aparecía.

Cuando llegó la noche corrí por la ciudad vacía,
sin sonido en las venas que contenían lava...
Quisiste darme en despedida un tierno beso, 
pero tu mal aliento mató mi última ilusión.

QUE TE RECUPERES PRONTO SANDRO

Buenos Aires/AFP

El cantante argentino Sandro, famoso en América latina por sus baladas románticas, se encuentra "estable" luego de ser sometido a una intervención quirúrgica de colon, mientras espera un trasplante cardiopulmonar, informó el miércoles su médico personal.

Las noticias no son las mejores pero tampoco las peores.
Tu estado de salud te ha tenido dando tumbos
especialmente en los últimos diez años.

Por mi parte no quisiera que te murieras nunca,
bueno que en realidad vos nunca te vas a morir,
a vos te va a pasar lo que a Gardel y a Pedro
que cuanto más pasa el tiempo van cantando más bonito,
se van viendo más guapos, y les adoran más pibas
como les dicen en tu tierra a las cipotas.

Ve que cuando escucho tus canciones
a veces tengo que mandar a la chingada
un par de gotas del rocío salado producto de la nostalgia
que vienen a delatar mi almita triste
por aquella susodicha que daba la vida por vos
hace ya mucho rato y que me amargaba el corazón de puros celos,
por lo que te odiaba más que a mis pecados
bueno, que a mis pecados no los odio te vua decir
mis pecados son tan ricos que los amo
como amo las memorias que se deslisan
en las notas de tus canciones
y en los perfectos pensamientos de sus letras.

Y ahora estás encamado y esperando no sé qué cosa
que hará funcionar tu corazón
ese corazón que hizo funcionar muy bien el mío
con solo oír en la distancia los versos de tu "Trigal"
o cantar con vos esa tal "Al abrir la puerta"
que la hiciste por el prurito de joderme a mí, dejate de pajas.

Ya para qué seguir hablando mejor la corto
no vaya a ser que empiece a decir fechas y nombres
y entonces sí se cague en mí un marido encachimbado
o mi mujer también empiece a recordar de su cosecha
y eso si que ya no me va a gustar.

Sí, mejor aquí cruzo deseándote que te recuperés bien pronto
y ayudés a sanar más corazónes con solo tu presencia
por este lado de la vida.

Aquí la quintaesencia de las canciones de Sandro para mí: "Al Abrir la Puerta":

Y LA VIERON PASAR...

"Hace una dos horas falleció en Los Angeles la súper estrella de la televisión americana después de una corajuda batalla contra el cáncer anal..."

A Farrah Fawcet

Todos vieron un día sus encantos,

se pararon los vientos a su paso de diosa.

La risa de la gente recorrió mil praderas

sin la gloria inocente de las cosas extrañas.

Su risa penetraba hasta en olas perdidas

enredadas en faldas que un día fenecieron,

disfrutó de la vida como nadie en el mundo

y la encontró la muerte sentada en su tormento.

Qué destino dispuso su marchitar sereno?

Cuándo cantó un jilguero sus ansias en la estigia?

Cómo penetró rudo el dolor por su cuerpo

sin lamentar siquiera sus gritos sin sonido?

Hoy se fue de la tierra con caminar furtivo

como se va callada una brisa con sueño,

se fabricaron templos por su estancia solemne

y su gracia infinita se fue por no sé dónde.

El día de mañana la encontrará hecha sombra,

mariposa que bella voló por nuestro cielo,

y el hombre que la quiso y le regaló un beso

respirará su aliento confundido en la niebla...

ELEGIA POR EL DOLOR AJENO

ELEGIA PARA EL DOLOR AJENO
Toda la vida la misma historia,
toman un país en pobreza
y lo dejan en miseria,
así ha sido desde siempre,
al menos así ha sido
desde que yo tengo uso de razón,
vienen succionan y se van.

La raza política es así,
especialmente en las
democracias tropicales,
hay que nacer con ese estigma,
con una dosis considerable
de sinvergüenzada en la mente
y carencia de sensibilidad social,
con codicia interminable
y con el cinismo suficiente
para aparecer sonrientes
en los diarios todos los días
con sus lustrosos zapatatos
sobre seis millones de cadáveres
que pululan en un territorio
hábido de todo,
necesitado de todo,
carente de todo.

Pobre mi país que sueña y sueña
que le acribillan sus sueños
y nunca deja de soñar.

El primero de junio llega otra esperanza,
ojalá que todo salga como lo planeado...
Ojalá que el Frente sea diferente
porque si sigue la carroña
con la última esperanza
de los salvadoreños,
no puedo imaginar,
no creo que alguien pueda imaginar
el destino del pobre pueblo.

Siempre ellos son así
vienen, succionan y se van...

DE ADN Y OTRAS HIERBAS

Esta mañana desperté con nuevos bríos,
quise dejar testimonio de un gran día.
Me imaginé un hombre de mundo
bien dotado de todo lo que dotarse pueda,
esperé a un cliente que a la larga no llegó,
por ello di gracias a Dios,
porque lo escuché medio soviético por teléfono
(no me dan buena espina quienes me hablan de millones.)

Bueno, siguiendo con mi decisión de tener un buen día
eché un vistazo a las últimas noticias en El Salvador,
siendo la mejor el hecho que hayan hecho nuevas capturas
en el caso de la niña Katya Miranda,
que estaba a diítas de quedar impune
(como muchos casos en mi papaíto país),
la luna de miel de Mauricio Funes con su pueblo
y la ganga que le espera en los próximos 5 años
con un país violento como la gran puta,
con altos niveles de pobreza extrema,
mortalidad infantil, analfabetismo,
desempleo y subempleo y, encima de todo,
con una oposición que aunque derrotada
no deja de ser poderosa.

Eché las noticias por la borda lateral cediendo a saque de banda
y me dediqué a soñar con la vida
que quiero tener después de muerto,
la del olvidado Alfredo Campos
que pasó de punto a a punto b
sin que nadie supiera que existía,
dando clases de vez en cuando
y dando lástima siempre.

(Quizás por eso tenía tanta ropa usada
en sus viejos cajones de madera)

Cuando desperté del sueño ya era hora de ponerse a trabajar
y me di en confeccionar trocitos de amargura
con botones dorados abajo de la solapa y en las mangas.
Entonces para no llorar les leí los currículums a los camaleones,
a los que creyeron que siendo lo que soñaban ser
les haría crecer el pelo o sus cuentas bancarias,
y siguieron en su diáspora quimérica
muriendo día a día con una ilusión en cintura;
con sus patéticas fotos frente a la bandera de su ex patria
levantando polvos de otros lodos
para seguir royendo la vida
hasta que venga la muerte con su silbido macabro
a llevárselos con todo y sus cabezas calvas,
y sus trajes que escondieron su miseria,
y sus aullidos de sudario interminable,
y sus pretensiones de grandes hijos de puta.

A la mitad del día me volvía a costar
muerto de cansancio de tanto pensar en ti
y tú sin darte cuenta...

ESTAR ENFERMO

Ver duendes en la cocina,
oír voces en el reloj
que palpita con la presión
de mil bombas atómicas,
temblar y retemblar
toda la noche,
ver a todos mis muertos
venir a vistarme;
estar a la orilla de la cama
pensando y repensando levantarme;
comprender lo doloroso
de las siete plagas de Egipto;
oír a todo volumen
las trompetas de Jericó
barrenando mis oídos
estar en la mira
de los escuadrones de la muerte.
Sentir escalofríos
y ver a la parca con su guadaña
esperando tras la puerta.

De pronto recordar
que he estado en el purgatorio
cuatro veces
y volar a las alturas
de los perisodáctilos
dátiles y con candela
sin sentirle sabor ni a la amargura
de la noche que me hizo llorar aquella
tormenta que azotó el San Salvador viejo
en la noche de los generales
y los mecapaleros de goma;
y sentirme vulnerable
hasta la muerte amén.

HOMENAJE A MIS AMIGOS

Mis amigos, como mis libros, no son muchos,

pero todos son bien escogidos.

Todos son respetuosos, generosos,

desprendidos, leales y sinceros;

cuando me tienen que decir una verdad,

me la dicen en mi cara,

no me critican con animosidad.

Me aceptan tal como soy,

plagado de defectos que toleran con paciencia.

Nunca olvidan un favor que les han hecho

y sufren de amnesia cuando ellos hacen uno.
Unos son léperos, otros decentes,

todos son lindos;

ninguno tiene cara, todos tienen alma.

Han oído mis cuitas y angustias con seriedad

y se han cagado de la risa con mi chiste

más estúpido.
Nos puteamos sin ofensa
nos ofenden quienes los putean.

Son mujeres y hombres,

yo les quiero entrañablemente.

Cuando veo a mis amigos, aunque sea en foto,

despiertan en mí una dimensión de lago en calma,

traen a mi memoria momentos atesorados
que hemos vivido.

En incontables ocasiones me han sacado

de todo tipo de agüites, desde el préstamo de pisto,

pasando por darme un buen consejo,
hasta regalarme un trago para quitarme la goma.

Viven en San Salvador, Santa Ana, San Miguel,
Sonsonate, Marin county,

Nueva York, Lancaster,
Los Angeles y Australia.

A veces viajo grandes distancias para verlos
y cuando me despido siento el remordimiento

de no haberme quedado más tiempo con ellos.
Pareciera que siempre dejáramos

las conversaciones inconclusas,
para seguirlas la próxima vez que nos veamos.

A todos, a toditos, les debo parte de lo que soy.

Yo agradezco a Dios por haberlos puesto a Uds. en mi camino,
Uds. representan lo más valioso que poseo.
Yo quisiera ser cinco minutos para Uds.
lo que Uds. han sido para mí toda la vida.

Espero un día antes de morir ser como Uds.,
por de pronto sólo los imito...

LA MUERTE SERA CHONGUENGA

A mi esposita...

Morir no será problema

si cuando llegue el momento

tú te encuentras conmigo

con tus manitas tibias 

aminorando el drama de la huída.

No habrá razón para el llanto,

no seré el primero en irse

no seré el último en marchar

simplemente uno más

que pasó por aquí

y se fue sin regresar.

La muerte no será nada

más bien será bendición

si tan solo me llevo tu mirada

como última redención.

No importa cuándo sea

no importa cómo venga

si eres tú lo último que vea,

la muerte será chonguenga.

SR, CA, febrero 3, 10:32am

NACE UN NUEVO AÑO PARECIDO AL OTRO

"Los que lloraran borrachos por el himno nacional
bajo el ciclón del Pacífico o la nieve del norte..."
Roque Dalton

Un año nace que se parece al otro
a aquel que dejó atrás y al que viene.
Un año nace con platos y rimbombos
idéntico a otros años ya con días marchitos.

Nace un año cualquiera da igual al universo
un año que alegrías hace brotar en pechos
de muchos que deciden tomar resoluciones
que en dos semanas otra vez serán lamentos.

Pobre doña María, sabe que éste es su último año,
un certero cáncer terminal le profetiza
que su corazón se acerca al último latido
y que los trinos de los pájaros
sólo fueron sinfonías que aligeraron el peso de la vida.

(Qué alegre está la hija de mi amigo Roberto
sabe que en su vientre vendrán buenas noticias en este año.)

Y qué de mí que tengo mil razones
para extrañar las nubes de mi infancia
y tengo este viejo cuerpo preso en una cárcel
forrada de mentiras
y tengo esta alma triste
metida en una jáula sin ruido.

Yo que me creí una ala estoy sin vuelo
yo que me creí barca estoy sin rumbo
yo que me creí anhelo estoy perdido
en el laberinto sin sentido de una vida deforme.

Pero nace un nuevo año y debo pretender que no estoy triste,
que soy barco con rumbo y ala en vuelo,
que mi alma vaga alegre y mi cuerpo disfruta
del trino de mil pájaros que pican flores.

Devuélvanme el país que me han robado
para no tener otro año parecido al otro.